Ten piedad y regálanos la lluvia
Ten piedad y regálanos la lluvia es una novela que avanza como un relámpago: cada escena anuncia la tormenta que está por caer. Cuando Macarena, fotógrafa de morgues y cocherías, se encuentra con un muchacho desnudo, un resplandor inexplicable y un grito que no es de este mundo abren una grieta en su percepción. Desde ese instante, las piezas de una trama oscura empiezan a encastrar: un hogar de niños donde las salidas al "campo" terminan en cuerpos magullados, un predio vallado donde se escuchan gritos de chicos cubiertos de barro, camionetas blancas que aparecen en cada esquina y un altar olvidado con una súplica ancestral: "Ten piedad y regálanos la lluvia".
Mientras Macarena se interna en los pueblos rurales siguiendo la pista de Chilo -—un joven atrapado entre la culpa, la furia y la presencia de una criatura que lo visita envuelta en luz y frío—, descubre un entramado de abusos, silencios y complicidades que exceden lo humano. Las fronteras entre lo real y lo sobrenatural se estrechan.
Con una prosa feroz y cinematográfica, la novela combina horror rural, denuncia social y una mitología vibrante que reclama, como sus personajes, una sola cosa: que finalmente llueva.
Mientras Macarena se interna en los pueblos rurales siguiendo la pista de Chilo -—un joven atrapado entre la culpa, la furia y la presencia de una criatura que lo visita envuelta en luz y frío—, descubre un entramado de abusos, silencios y complicidades que exceden lo humano. Las fronteras entre lo real y lo sobrenatural se estrechan.
Con una prosa feroz y cinematográfica, la novela combina horror rural, denuncia social y una mitología vibrante que reclama, como sus personajes, una sola cosa: que finalmente llueva.
Ningún espectro del campo, ninguna leyenda que recordara
tenía la forma que cruzó el caminito a la finca. Si era lo que pensaba,
esa silueta era mucho peor que un fantasma.
Frenó de golpe. Detuvo el muñequito que colgaba del espejo, apagó el faro que funcionaba y el motor del doce. Tanteó el cuchillo en la cintura antes de agarrar la linterna. Salió apuntando para abajo y luego a campo abierto. La noche se mostraba fresca y estrellada. Sin luna. Desde arriba del primer alambre del cerco observó para todos lados. Nada. Abrió el baúl, corrió la escápula de vaca envuelta en diario y desabrochó la valija donde estaba la escopeta. Decidió no sacarla, no quería ser culpable de una nueva sequía larga, de otras vacas magras y la tierra angurrienta, chupando hasta el rocío. Apagó la linterna. Caminó a oscuras por el medio de la calle, tratando de escuchar por encima de los grillos y de sus propios pasos. Nada. La única luz encendida estaba lejos, en la entrada del predio. Besó el acero de la hoja del cuchillo antes de volver al auto.
Titán, echado en el hall, afilaba los dientes con la escápula ya sin carne. Leopoldo prendió la hornalla y le dio un trago largo a la petaca. Vio cómo pasaba la camioneta, por segunda vez, levantando tierra hasta la ruta, y de vuelta lo mismo en dirección al predio del fondo. Abrió la agenda, buscó el número del Fino y la cerró con fuerza, apretando los dientes, pegándole una piña a la mesita de algarrobo. Siguió con lo suyo, desarmar el bolso con la ropa sucia y limpiar el arma que no había usado. Tres días atrás había pasado por el altar a dejar flores y una golosina. Había pedido por su salud, y hasta se había persignado. El temblequeo de la mano había cesado, el John Cor era el único que hacía milagros.
NAHUEL R. TABERNISE nació en San Martín, Buenos Aires, en 1977. Es escritor y músico egresado de la EPM del SAdeM. Publicó el libro de cuentos El langa Beto y otros cuentos (AQL, 2014), la novela Qué caen lejos del árbol (De los cuatrovientos, 2019). Ten piedad y regálanos la lluvia es su segunda novela.
Frenó de golpe. Detuvo el muñequito que colgaba del espejo, apagó el faro que funcionaba y el motor del doce. Tanteó el cuchillo en la cintura antes de agarrar la linterna. Salió apuntando para abajo y luego a campo abierto. La noche se mostraba fresca y estrellada. Sin luna. Desde arriba del primer alambre del cerco observó para todos lados. Nada. Abrió el baúl, corrió la escápula de vaca envuelta en diario y desabrochó la valija donde estaba la escopeta. Decidió no sacarla, no quería ser culpable de una nueva sequía larga, de otras vacas magras y la tierra angurrienta, chupando hasta el rocío. Apagó la linterna. Caminó a oscuras por el medio de la calle, tratando de escuchar por encima de los grillos y de sus propios pasos. Nada. La única luz encendida estaba lejos, en la entrada del predio. Besó el acero de la hoja del cuchillo antes de volver al auto.
Titán, echado en el hall, afilaba los dientes con la escápula ya sin carne. Leopoldo prendió la hornalla y le dio un trago largo a la petaca. Vio cómo pasaba la camioneta, por segunda vez, levantando tierra hasta la ruta, y de vuelta lo mismo en dirección al predio del fondo. Abrió la agenda, buscó el número del Fino y la cerró con fuerza, apretando los dientes, pegándole una piña a la mesita de algarrobo. Siguió con lo suyo, desarmar el bolso con la ropa sucia y limpiar el arma que no había usado. Tres días atrás había pasado por el altar a dejar flores y una golosina. Había pedido por su salud, y hasta se había persignado. El temblequeo de la mano había cesado, el John Cor era el único que hacía milagros.
NAHUEL R. TABERNISE nació en San Martín, Buenos Aires, en 1977. Es escritor y músico egresado de la EPM del SAdeM. Publicó el libro de cuentos El langa Beto y otros cuentos (AQL, 2014), la novela Qué caen lejos del árbol (De los cuatrovientos, 2019). Ten piedad y regálanos la lluvia es su segunda novela.
